La cueillette

Cinq fois dans l’année

J’ai cueilli les roses

La première était rouge, épanouie,

Son parfum puissant,

M’empêchait de dormir ;

Elle aimait jouer de ses épines sauvages,

Et dans la volupté de ses pétales,

Je m’alanguissais un été entier.

La seconde, penchée au bord du vase

Etait gris perle.

En la relevant pour l’admirer,

Ses pétales sont tombés,

Elle est morte dans la nuit.

La troisième, rouge encore,

Depuis toujours à peine éclose

Aspirait à redevenir bouton

A s’agiter dans la brise en tourbillon

Se moquer des hortensias touffus,

Et jouer les lys au masque blanc,

Avec un coquelicot croisé cactus.

Elle ignorait tout de ses épines

Jusqu’au jour où l’une

Poussée par l’humeur chagrine,

Versa la chaire d’une prune,

Et du coquelicot balaya les runes.

La quatrième, changeante et bariolée,

Tantôt argent, tantôt verte,

Etait longue et mince de tige,

La collerette grande ouverte.

Ses épines, tordues et vrillées,

Lui servaient à attraper,

Les pétales tombés des autres fleurs,

Pour en vêtir sa tige de toutes les couleurs.

La cinquième, était bleue,

Légère et soyeuse,

Discrète et rêveuse,

Etrangère au monde râpeux.

Elle aimait par dessus tout,

Son grand vase blanc et carré,

L’eau distillée à renouveler,

Avec soin jour après jour,

Et contempler dans le jardin,

Ses sœurs vêtues de lin.

Je lui rendais visite quelquefois,

Avec passion pendant un mois,

Eté comme hiver lui écrivait,

Ne sachant trop ce qui m’arrivait.

J’appris d’elle par hasard,

Que le vase est plus que l’arrosoir,

Et la gare plus que le regard.

Ainsi finit l’étrange histoire

De la rose au désir silencieux.

Longtemps j’ai erré

Ne sachant qui de l’orchidée

De la violette ou du lys,

De la marguerite ou de la mauve,

Cueillir et contempler.

Mais c’est assurément la rose,

Que j’aime le plus à respirer,

Et caresser de mes doigts écorchés.

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Sébastien

Composition Louis Pollet

L’hiver

je pense à toi...

tout le temps

depuis ce toit

tout blanc

où par deux fois

vivement

tes lèvres sur moi

chaudement

je serrai tes doigts

doucement.

Innocence

Yours lips have been brushing,

Then have gone away,

As if you had exhausted your stake of happiness,

And were afraid to infringe upon others’ one.

You were innocent,

But what does innocence preserve from ?

Even The Creator tells us to slaughter the lambs for our festivities;

Never the wolfs…